Maestro delle fiabe
Ogni storia ha il suo fine
- Название: Нет причин ни для радости, ни для горя…
- Автор: MeliDenta
- Бета: -
- Фэндом: -
- Жанр и Категории: Gen, Angst
- Персонажи и Пейринги: Юноша и его живой друг, которого только сегодня «похоронили».
- Рейтинг: G
- Предупреждение: -
- Размещение: С разрешения автора (разрешение получено).
- Содержание: Вот представьте: у вас умер друг. Вернувшись в свой дом, раздавленные и одинокие, вы хотите только сесть и предаться воспоминаниям. И тут вы слышите: «И как прошел у тебя день?». Вы ведь знаете этот голос. Голос вашего «умершего» друга… и что же вы сможете сказать?
- Посвящение (если есть): -
- Примечание автора (если есть): Хм. Ситуация задумывалась (да что там говорить, задумывается) для моего так и недописанного ориджа. Но никакой конкретики. Просто юноши, просто два друга.
Автор никогда ранее не писал диалог в стихах. Поэтому и эксперимент.
- Статус: Закончен.
- Размер: 4 страницы.
- Так же размещен здесь.


Как пусто…

Его дом. Но уже не родной.
После похорон изменилось все.
Ничто не узнает. Все ушло.
Или исказился мир из-за слез?

Умер его друг. Мир умер с ним заодно.
Руки его дрожали, он путался в ключах.
Хотя – где уснет, ему было все равно,
Найти бы забвение в нескончаемых снах.

Шаг за порог. Хлопок двери. Ветер.
В доме – никого, только тишина.
За окном лишь начинался вечер,
А в доме - навсегда спустилась тьма.

Внезапно шум. Показалось. Шорох.
Он резко обернулся. И ничего.
Это просто ветер, солнца всполох.
Он сел. Снова вокруг тьма. Конец всего.

- Как день прошел? – невинный вопрос.
Но кто его задал, просто уже мертв.
Тот вскочил и будто к месту прирос.
Не в силах вымолвить ни одно из слов.

- Я не призрак, не пугайся, - тот сказал.
И смех, и голос, и взгляд – да, это он!
Чехарда. Он ничего не понимал.
Будто это был просто обычный сон.

«Но как?

- Это ложь. Ты умер не так уж давно.
Невозможно! Как такое может быть?!
- Я жив, «почему» - не все ли равно?
Ты мой друг, разве ты мог все позабыть?

Как с детства были, как братья, неразлучны,
Как жили, не зная будущего дня.
Что же, без меня было намного лучше?
Что же, ты уже успел позабыть меня?

- Нет, это ведь ложь, это сладкий дурман!
Но хочется верить, что это не сон...
Хочется верить в этот священный обман,
И посчитать за ошибку колокольный звон.

- Тогда, если так, в чем твои сомнения?
Почему ты отошел от меня на шаг?
Поверь, то не обман твоего зрения,
Не пытается запутать тебя твой враг.

- Но как же?! Я видел сам, как рыли могилу.
Значит, это был просто театр, ложь?!
И я как глупец скрывал слезы через силу?!
И как глупец хотел взяться за нож?!

- Я причинил тебе боль?
- Я молил Бога о смерти.
- Я не знал, что настоль...
- Отныне ты без чести.

- Но причем здесь честь?
- Ты предал своих друзей.
- Да, дурная весть.
- Не дурнее смерти твоей.

- Неужели же то, что я ожил, не радует тебя?
Я прошу прощенья, что еще нужно?
Ты не знаешь, сколько раз я проклинал себя,
Да ты не знаешь, как мне было трудно.

Как я порывался взять телефон,
Набрать номер знакомый и сказать
«Не плачь, я жив» эхом со всех сторон.
И об ответе мог только мечтать.

Как тихо сидел в своей я квартире,
Как перелистывал страницы альбома.
Как вспоминал о настоящем мире,
Как убивала меня тишина дома.

- Могу представить, но трудно мне простить!
Шутя, ты превратил наши дома в дома слез.
Ты знал - нам будет трудно без тебя жить,
Ты знал - попадем в плен воспоминаний и грез.

Текст, актеры и реквизит – и все готово.
Место действия – всего лишь Божий храм.
Прекрасные речи звучат снова и снова,
Только забыли раздать слова вы нам.

И медленно уходили мы с церкви торца.
От страшной боли разум угасал.
Мы уходили, оплакивая мертвеца,
Который никогда не умирал.

- И, так значит, мне стоит уйти?
- Уходи.
- Нет смысла говорить «прости»?
- Хватит лжи.

- Тебе не интересно, к чему все это было?
К чему я затеял этот маскарад?
- Нет, тебя все равно уже надгробье укрыло.
А в мире живых тебе никто не рад.

- Не знал, что можешь так измениться ты,
Очень жаль, коль я тому причина.
Но смотри – во мраке белеют кресты,
На кладбище не горит лучина.

Ну так считай, что мертв я, нет на свете,
Или кляни предателем и лжецом.
Или забудь - горечь утопи в Лете.
Что лучше? Остаться для всех мертвецом.

Ну, что, прощай, не встретимся мы
Ни в один из дальнейших дней.
Давай, кричи, давай, прокляни!
Молчишь?.. Молчание - страшней.

Прощай, друг. Или уже враг?
Такое ведь не забывается.
Ну что ж, а я ухожу во мрак.
Туда, где мечты не сбываются.

Прощай!..»

Хлопок двери. Тишина. Мрак.
Зажечь нужно свет, но нету сил.
Рука. Неуверенный шаг.
Губы шепчут. О чем он молил?

Сел. Вскочил. И снова сел.
Сквозь стекло лился свет.
«Но где же боли предел?
А может, его и нет?»

Упал на кровать. Взгляд в потолок.
На один вопрос он так не нашел ответ.
Снова слышал тот двери хлопок,
Снова борол желанье побежать вослед.

В горле комок. Но слез лить он не может,
Упасть в забытье – о том он мечтал.
Мертвец уходит, а друг - не поможет,
Он же был мертв, хотя не умирал…

Потому что предатели не живут.

@темы: Стихи, Ссылки, Отредактировано, Ориджинал, Завершен, Другие авторы, Джен (Gen), Ангст (Angst), MeliDenta, G